Comprendo que nacer en Íthaca es una faena porque uno ya no tiene a dónde ir a parar. Sólo puedes volver al mismo sitio. Pero David, hombre, no me hagas esto. Tú que eres inteligente, ¿no ves que no es de recibo? ¿No ves que tengo insomnio y el Orfidal no me hace nada? Ya me contarás qué voy a hacer por las noches cuando me haya leído treinta veces tus libros. Déjate de bromas, joder. No me obligues a ir a buscarte. Espera, David, dime por qué. Por lo menos dime a dónde demonios vas o a quién puedo sobornar para que vuelvas. No te mates, que nos matas. Espera, David. Espera.
(En memoria de David Foster Wallace, a quien tanto debemos aún. Hasta siempre, maestro)
3 comentarios:
Esto es doloroso
(MAL)VIVIR SIN FOSTER WALLACE
Comprendo que nacer en Íthaca es una faena porque uno ya no tiene a dónde ir a parar. Sólo puedes volver al mismo sitio. Pero David, hombre, no me hagas esto. Tú que eres inteligente, ¿no ves que no es de recibo? ¿No ves que tengo insomnio y el Orfidal no me hace nada?
Ya me contarás qué voy a hacer por las noches cuando me haya leído treinta veces tus libros. Déjate de bromas, joder. No me obligues a ir a buscarte. Espera, David, dime por qué. Por lo menos dime a dónde demonios vas o a quién puedo sobornar para que vuelvas. No te mates, que nos matas.
Espera, David. Espera.
(En memoria de David Foster Wallace, a quien tanto debemos aún. Hasta siempre, maestro)
D.F.W. in memoriam
Si todavía rondaras por aquí
Te cogería
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas
Tú, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino
Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo
Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca
Hasta que abrieras tu boca a esta vida
(Sam Shepard dixit)
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