BLACKSTORM OMEGA

El sonido histérico del clarín resuena en la plaza mientras se abren las puertas de los toriles. El torero, de rodillas, sacude la arena de su capote y ajusta las correas que mantienen al propulsor pegado a su espalda. Dirige su mirada hacia el oscuro pasillo que vomitará al tercero de la tarde. Deja que una gota de sudor recorra su expresión desafiante, consciente de que su rostro ocupa ahora las enormes pantallas de alta definición. Se escuchan los rugidos pregrabados, los ajustes del sistema hidráulico que dan vida a las patas traseras del morlaco. Las mamparas de cristal blindado que protegen al público tiemblan como charcos verticales. Cientos de mandíbulas descolgándose en cámara lenta. El torero -me cago en Dios- se santigua mentalmente.