CARTA A LOS PUTOS CORINTIOS

El Papa Benedicto XVI se despierta en mitad de la noche, bañado en sudor. Trata de recordar los detalles de la pesadilla. La melodía triunfal resonando tras las nubes que cubrían el campo de trigo. La sensación de poder e invulnerabilidad de la que ha sido dueño mientras cabalgaba a lomos de la oruga gigante. Desnudo, sosteniendo el cetro dorado con mano firme. El gorro romboidal sobre su cabeza. Bebe un poco de agua del vaso que está apoyado sobre su mesita de noche. Tose ligeramente. Se duerme.

EL POST Nº 100

El post número cien de su blog no ofrecía ningún tipo de información relevante. Ningún auto-homenaje que celebrase la consecución de la cifra mágica. Nada de agradecimientos. Nada de rememorar los primeros tiempos del blog, las primeras historias. Ninguna metáfora relacionada con bebés que se convierten en hombres o árboles que se riegan pacientemente. En el post número cien se limitó a constatar el hecho de que había realizado cien actualizaciones.

NOCHEBUENA

Deciden invitar a un mendigo a su cena de Nochebuena. Un anciano con ropas raídas y aliento a sangría de tetrabrick. Le dan de comer langosta. Le ofrecen canapés con queso de untar y salmón ahumado. Brindan con él por un próspero año nuevo. Le hacen un hueco en el sofá y se sientan a su lado para ver una comedia familiar que alguien ha alquilado en el videoclub. Cuando el mendigo se queda dormido, arropan su cuerpo con una manta y le asfixian introduciendo su cabeza en una bolsa de plástico. Cabe destacar que no ofrece ningún tipo de resistencia.

CHARLAS BANALES Vol.I

- Papá, ¿me lo puedo quedar?
- Pregúntale a tu madre.
- Vale, papá. ¿Dónde está Trevor?
- Debería haber llegado, seguramente se quedó dormido.
- Papá, deberíamos contratar a otro traductor.
- Hijo, ¿no te gusta Trevor?
- No es eso, papá. Creo que mamá se siente incómoda con él.
- ¿Eso crees?
- Sí, estoy casi convencido.
- Pues no hablemos más; despidamos a Trevor. ¿No prefieres consultar a mamá?
- ¿Cómo, papá? Para eso necesitamos a Trevor.
- Tienes razón, hijo...
- Qué tonto eres a veces, papá.
- Oye, hijo. Prefiero que lo hagas tú; despedir a Trevor. No te importa, ¿verdad? Si lo haces dejo que te quedes con ese bicho.
- Es un pulpo, papá.
- ¿Un pulpo? Es la primera vez que veo algo así.
- Acércate papá, baja la cabeza. Creo que se te ha vuelto ha estropear algo por ahí adentro.

APLAUSOS

Subes al vagón de metro y los pasajeros comienzan a aplaudirte. Gente sentada con el periódico doblado sobre sus rodillas. Un niño con impermeable amarillo y expresión cansada. Dos señoras mayores que sonríen cálidamente mientras asienten con la cabeza. Todo el mundo aplaudiendo de ese modo pausado y teatral que elimina cualquier sospecha de ironía. La joven universitaria con una diadema en la cabeza. El nigeriano que sostiene un racimo de bolsos falsificados entre sus piernas. Esa forma de aplaudir que obliga a los actores a salir una y otra vez a saludar al público desde el escenario. Subes al vagón de metro y eres agasajado con una ovación opresiva que te obliga a bajarte en la siguiente parada.